Ciências

 

E se desliza a porta nos trilhos das exatas, e o mundo é fechado em números infinitos, primos, pares e ímpares, derivadas, hipotenusa, gamers, rock, conversas particulares no celular.

Fui rotulado de "humanas", sobrenome "filósofo". Em sua visão, sou crente, tenho alma, nada de errado nisso, mas somos diferentes.

Espero o girar das roldanas da porta voltarem a abrir, o Deus da exatas é também o do amor, em forma de números, de cálculos. Escuto um, boa noite pai, te amo.

Já vi esse espelho, o mesmo reflexo; não via tantos números, e pouco calculava, não via a cruz, não via nada. 

Não culpo ninguém.

A porta se fecha, os mundos se dividem novamente, dessa vez,  para não me incomodar com o som da guitarra, ou do violão, eu continuo escutando, e fico feliz, é a vida pulsando no quarto do lado. 

Humanas, exatas, classificações temporais.

Minha, sua, de uma geração, que está por aí, de uma que passou, de tantas outras. Exatamente humanas, humanamente exatas.