A volta

Era um dia de semana, não me lembro qual, mas voltavámos debaixo de uma chuva torrencial, deixando para trás estradas esburacadas, lamaçais e inúmeros quebra-molas de diversas formas e tamanhos.

Vencido o Pedregal, pegamos o rumo, saída sul do Gama, onde teríamos que abastecer o valente Chevette 77, bege claro, atualmente, marrom "lameado", cor de sofrência das cargas pesadas.

Naqueles tempos as estradas, boa parte de terra, eram lama nas chuvas e poeira na seca. Podia-se escolher a menos ruim, Km 14 depois da churrascaria "Boi na Brasa", ou pelo Pedregal, via avenida central e os já descritos, inúmeros quebra-molas, ou a do "DVO", faroeste caboclo. 

A parada no posto de gasolina, da saída do Gama, serviu para esvaziar a bexiga e comprar cigarros, e como a chuva não dava trégua, ficamos ali em conversas miúdas, e geladas Antárticas.

Por algum triste motivo, tínhamos que retornar a Brasília.

O sol frágil das cinco da tarde, aos poucos rompeu a já fina e fraca chuva, era hora dos pneus lavarem os paralamas do carro no asfalto.

Depois do balão, rumo a BR 070 ainda deu tempo de observar os eucaliptos a esquerda, onde sempre me vem a lembrança do acidente que levou meu padrinho. 

Ao final da pista, o retorno, monumento do "Chifrudo", Catetinho, Park Way, e grande reta rumo ao plano.

São tesouros preciosos unicamente vividos, num tempo em que, por estar desempregado, virei seu parceiro, sua sombra. 

Sinto falta dele, meu pai, muita falta. Sinto falta de mim, também; daquele, com poucas roupas na mochila, poucos pesos nos ombros, leve no andar, nem tão sóbrio no viver, sem cobranças, sem finanças.

Hoje, vejo o quadro dele na cozinha, dando a impressão de ser visto também, ele ali,  eternizado pelo cafézinho dos tempos de caserna, eu de cá, com o café na mão, um pouco mais velho do que ele naquele dia, engraçado isso. Penso, se ele me vê, que imagem de mim, ele faz? 

Que pena, o meu filho não ter conhecido, fica tão difícil tentar explicar o tamanho do amor gerado, sem tantos esforços, somente, com lembranças de momentos, assim, que só o tempo transformaria em dourados segundos.