Muriú

Essa noite sonhei com a praia de Muriú, eu não tinha tanta certeza, mas sabia que era a casa de tio Nilson,  porém mais simples que a vista pela primeira  vez, e bem mais modesta que a de hoje. 

O mar lambia a areia até a pequena porta, havia uma mureta baixa, onde sentei e fiquei observando seu balançar e suas jangadas atracadas. 

Olhando na direção do quintal, somente coqueiros e areias brancas a perder de vista.

Comparando lugares a pessoas, na mesma proporção, vejo que, o tempo, aliado ao vento, sopra e transforma tudo e nada mais fica como no era antes, mesmo nós distantes, já não somos iguais. 

A velha Muriú e meus primos criancinha, os adultos e suas cachaçadas, o dominó e o gamão. 

Hoje a casa está grande, apartamentos foram erguidos, ocultando um pouco os coqueiros, a praia que corria mansa em sua horizontalidade, foi cavada pelo mar e ganhou uma barreira de pedras e uma escada.

Os que lá frequentam hoje, são filhos dos meus primos, os novos donos, desse pequeno memorial de saudade da minha adolescência, e nem sei bem seus nomes direito. 

Não tem mais meu tio, somente suas histórias, mas ainda tem a alegria de tia Jura e suas poucas memórias.

Acredito que nem a máquina Hollywoodiana conseguiria recriar aqueles momentos, pois com certeza esses meus olhos, mesmo sendo os mesmos, com alguns graus a mais, não conseguiria contemplar o mesmo momento de beleza. 

Certas coisas, somente o nevoeiro dos sonhos, conseguem recriar, mesmo que sem todos os elementos.