Retalhos

 

Nem tudo saiu como ele esperava, com a cabeça baixa, observava o caminho percorrido pelas formigas, em fila continua, obedientes e precisas, carregando retalhos de folhas rumo ao formigueiro invisível.

Sentado em suas lamurias, levava o pouco que lhe restava, das atitudes insanas das drogas, bebidas e cartas jogadas.

Ia embora dessa terra seca, que se sente saudade das chuvas, ia embora com o pigarro na garganta, e a mudez da cigarra que não canta.

Em sua pose de "Rodan", pensava, sem a mão no queixo, com o "Joker" que não virou, e o sete que estourou o vinte e um. 

Talvez uma outra cidade, uma outra bancada; esperava com sua mala, o ônibus que não chegava. 

Era domingo, e só as formigas caminhavam, ele ia só, ele e seus retalhos.